Avelãs.

Que é feito dos amores? Onde estão as minhas borboletas no estômago quando te via passar? Que é feito do meu sorriso estúpido quando falavas comigo? Que é feito da enorme vontade que tinha de te agarrar e não te deixar ir nunca? Que é feito da tua mão na minha mão? Que é feito dos delírios, das conversas, dos sonhos? Que é feito da montanha, das estrelas, da lua cheia, da guitarra? Que é feito de nós? Que é feito de mim? E de ti? E dos outros todos? Que é feito da paixão e do amor desenfreado, sem sentido, sem nexo, sem explicações? Que é feito dos "Sim's" só porque sim, e dos "Até um dia"? Que é feito da música, e dos beijos e dos amassos e das flores? Das flores que já estão secas? Assim como as borboletas já mortas, assim como os amores já perdidos. Não gosto de borboletas nem de flores, nem dos amores, quando se perdem.